quarta-feira, 27 de novembro de 2013

ELEGIAS ÀS AVESSAS



                                        Que ruas são estas
                                        onde passam tantos
                                        e não vejo seus rostos?
                                        Que ruas são estas
                                        que desconheço nomes
                                        mas cartazes escrevem
                                        sobrenomes
                                        como codinomes?
                                     
                                        Que ruas são estas
                                        onde voam pássaros
                                        cheias de pontes
                                        mas não ligam os homens?
                                        Que ruas são estas
                                        que desfilam bonecos
                                        com orgulho
                                        e desprezam o futuro?
                                        Que ruas são estas
                                        com passados de vanglória
                                        fechadas em suas próprias histórias?

                                        Rua não era via
                                        acesso de um ponto a outro?
                                        Uma forma de ligar ou unir?
                                        Em que momento tuas pontes e ruas
                                        deixaram de sorrir?

                                        De que te serve teu passado
                                        se não geras no presente,
                                        estéril de orgulho e medo?
                                        Teus filhos divididos,
                                        os outros, todos, estrangeiros?
                                        Fariseus sem pontes!
                                        Escribas sem grãos!
                                        Teus rios recordações do ontem
                                        e o povo que te habita sem pão!

                                        Negas a mão que te acaricia
                                        e teu canto fúnebre
                                        os dejetos nas ruas anunciam.

                                        Ah, Recife! Esqueceste da água,
                                        mole e macia
                                        e um dia ao olhar deveras
                                        teus buracos orgulhosos escondidos
                                        verás quão inúteis foram teus atos
                                        de amor adormecidos.

                                        Então não te valerá mais o orgulho.
                                        E do avesso dos teus saudosismos
                                        há de surgir um pássaro obscuro
                                        estrangeiro em tuas entranhas
                                        e compreenderás o desperdício
                                        das tuas belezas esquecidas.

                                        E ao ver-te mendiga
                                        pelos buracos dos arrecifes
                                        sorrirás parida ressurgida
                                        com a face descoberta
                                        de qualquer mascate!
                                        Porque a todos reconhecerás
                                        como teus pedaços
                                        filhos da terra que pariste
                                        com suor olhos cores credos
                                        vindos de todas as partes!
                                        A nenhum mais renegarás
                                        nem às suas artes.

                                        Desejo ver-te, Recife, liberta!
                                        E libertadora!
                                        Então não haverá mais a seca
                                        que brotou e espalhou-se
                                        de tuas próprias entranhas.
                                        Não haverão lamentos e vanglória.
                                        Serás a mãe geradora que retorna
                                        os leitos reais
                                        dos rios da tua história!

                                                                             Cristina Manga
                                                              (in "Dos Pássaros que me Visitam")


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